Domingo proyectable

(Versió en valencià més avall)
 
El espacio blanco y vacío me desafía, puedo sentir su guante golpeándome las mejillas. Es muy temprano para batirme en duelos me digo, solo quiero contar una historia, no empezar una guerra interna. 
Una historia con una sintaxis perfecta que hable del ruido blanco que haces al hablar, de un grito y un temblor de tierra. De una colección de noes, un lo importante es participar y de una implosión voluntaria. Una historia que hable de los cadáveres secretos que se guardan bajo la cama.  Sin embargo, en esta hora extraña, solo puedo dejarme llevar por las lagunas y por todas esas cosas que solo pasan en mi cabeza.
 
Voy a respirar hondo esta escala de azules que colorea el cielo, un cielo que parece que se me va a caer encima. Aquí en mi atalaya estoy a salvo jugando al té con las hormigas, me siento una probadora de islas desiertas que tiene como acto reflejo perderse en su propio juego de espejos. Y ahí estoy ahora. 
Quería contar una historia que se lleve el aire que haces al pasar, que deje pistas y te de vueltas como la bailarina de una caja de música. Una historia de suturas que se repiten como estribillos, pero no va a ser hoy ni va a ser ahora porque ha empezado la batalla y voy perdiendo.
 
Se acabó el té señoras, sigan serpenteando hacia sus agujeros, mañana no sé si podré venir, estaré ocupada embalsamando otra derrota. 

                                                                                    ***

L'espai blanc i buit me desafia, puc sentir el seu guant batent-me les galtes. És molt enjorn per a batre'm en duels me dic, només vullc contar una història, no començar una guerra interna. Una història en una sintaxis perfecta que parle del soroll blanc que fas al parlar, d'un crit i un tremolor de terra. D'una colecció de noes, un lo important es participar i d'una implosió voluntaria. Una història que parle dels cadàvers secrets que se guarden baix el llit.  No obstant en esta hora estranya nomes puc deixar-me portar per les llacunes i per totes eixes coses que només passen en el meu cap.
 
Vaig a respirar fondo esta escala de blaus que coloreja el cel, un cel que pareix que se me cau damunt. Ací en la meua atalaya estic a salvo jugant al té en les formigues, me sent una provadora d'illes desertes que te com acte reflex perdre's en la seua propi joc d'espills. I ahi estic ara. 
Volia contar una història que se porte l'aire que fas al passar, que deixe pistas i te done voltes com la ballarina d'una caixa de música. Una història de sutures que se repetixen com tornades, pero no serà hui ni serà ara perque ha començat la batalla i vaig perdent.
 
S'acabà el té senyores, seguixquen anguilejant cap als seus forats, demà no sé si podré vindre, estaré ocupada embalsemant atra derrota.  



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